en provinsknægt
(det er cigaretterne han taler til)
flossede kanaler af blodguld og feber strømmer langsomt
det er elektriciteten der taler i tunger
der bor drømme og dæmoner i asfalten
gader og broer indånder smog
udsat for præcise voldtægter i neon og stål
en falsk gud er løbet løbsk
og pisker verden med svovl og klor
Ingen kommentarer:
Send en kommentar